Scelgo di mettere da parte il buon senso
e scompongo quel che capita in fattori
guardando i primi con un occhio diverso
che specie quando crescono confondono
sé stessi, ma anche me.

Il 17 è un numero disgraziato, come un fulmine
a ciel sereno, la perdita dell'ultimo treno
un terno mancato, la radice di -1 al quadrato.
Magari è nato di venerdì, dopo una triplice accoppiata
di 2, insomma tante corna e un buonasera.

Mi dà davvero un gran fastidio fare i conti
così lo scarterei, senza avere il tempo
di pensare, ripensare sull'amore, la morale
scappata per il giardino delle more
che poi chiamerei fragole.

Un po' di panna manderà giù la pillola
o un frutto acerbo caduto prima del previsto
e per giunta sul mio viso, parliamo allora
del più e del meno, poi ognuno va per conto proprio
diviso per sé stesso. Ti va del sesso?