ahitè
quello che amo
è vicendevole al male,
per pochi secondi sia chiaro,
ho pensato di fartene
ma il mio bene non è il tuo
tranne quello
del piacere
che s'incolla alle mie ossa storcendole
dilatando i tuoi occhi bianchi
protesizzandoli all'infinito
verso la beretta
sulla fronte di un cielo di santi...

ahitè
quello che amo,
"...ma insomma per fortuna"
non è il silenzio,
nè un cane sfamato
ma forse il morire impiccato a una trave
con i miei organi rettili che ancora rincorrono
un barocco riparo.

ahitè
quello che amo,
non è un paradiso zen arredato di finti wharola
e pesciolini rossi in pilastri di vetro
ma cazzi grossi
gusci d'ostrica al posto di foglie di adamo
una goccia di champagne,
un pizzico di zenzero
il tuo sorriso che mi cerca la mano
ma trova un tesoro.

ahitè
quello che amo,
non è il lavoro per una serena vecchiaia
nè il cinema al sabato sera,
nè un tramonto di millefoglie di melanzane e burrata
e neanche una porta aperta sulla tua collezione privata.
ma prendere quella mano e portarla sul petto
e pregando che sia vera
portandola alla bocca
divorare ogni parola,
perchè il piacere,
per me,
non è altro che un'esperienza capovolta:

un'anima che di carne racconta...

Edited by Alan Turing - 6/7/2012, 11:14

con quel sacchetto in mano
"ad aspettarmi"
sembravo un bastardo
e tu il bambino
nell'ombra della mia età biologica.

io non tradisco,
calpesto e striscio,
come i vermi
e poi rimbalzo
nei calici
per risvegliarmi e sperare di non essere più io.

ma sono io
che ti sveglio,
con la 16 e il naso da clown
mentre sfrego con le mani
"ancora sporche"
quella parte di te che non ho mai voluto,

a 40 cm dal cuore.

Edited by Alan Turing - 6/7/2012, 11:14

non è mestruo
ma è rosso
non è odio
ma è sangue

poiché anche un uomo può cadere nell'ombra di cnosso
ed aprire le labbra al cielo di marte

e tu incerto
come un simbolo impresso
impiccarlo a una gru
per vederne ancora

e ancora la donna non sarà un uomo
e ancora vedrai il contrario.

prossima fermata...
inferno porta nuova.

Edited by Alan Turing - 6/7/2012, 11:26

eri tu
ierofante stonato
che all'alba cantavi
gli escrementi che in bocca
la tua sposa
sputava.

il mago e la legge
mentre ora che sogni
ti odia
il mio volgo ingrato.

e io maledetto che ancora ti amo per ciò che mi hai dato.

...

Edited by Alan Turing - 6/7/2012, 11:26

Roulette russe,
accendono i miei occhi
come vili
telecinetici
pugnali sul Dio del mondo
massacrato dalla sete
mentre tu,
Donna Scarlatta,
ubriacona da millelire,
porgi i tuoi seni
come grappoli,
e salvadanai
dei Forti
a leccare dalle tue ferite
i sensi,
Africani,
di essere ancora Vivi.

Roulette russe,
aprono le mie bocche
come bottiglie di spumante,
salato,
di tinta Messicano
mentre io
apro le labbra
del mio Cavallo Bianco
e bevo in un giorno
il veleno delle tue parole,
sante,
giustificanti,
ingorde, forse codarde,
codarde
come io
e Dio
che ridiamo ancora
dell'Amore.
E rimandiamo i giorni
delle nostre vere
cattive parole...

e quando le dirò sarà tardi.

Edited by Alan Turing - 6/7/2012, 11:27

Mi sciolgo, e mi brucia lo stomaco.
Il tuo viso si rilassa sulle mie mani, la candela si spegne
La nostra alcova si riempie di ombre.
È il prezzo di chi si conosce?
I miei occhi, rossi, riflessi non lo sanno.
Lo specchio è umido.
Il silenzio sale.
Mi sciolgo, e mi brucia lo stomaco che hai colmato di fame.
La mia fronte discende sul tuo petto rasoterra
Poi si appoggia, dorme.
I miei occhi sono aperti sui tuoi, chiusi.
Immagino i tuoi pensieri e non riesco ad immaginarli.
Sono un demone timido, lo so… e pieno di forme.
Lo specchio è umido.
L’acqua che zampilla dal rubinetto del bagno fa rumore.
La luce si spegne ancora…
E il dramma non è mai iniziato.
(questo è per molti l’amore…)
Andry White


sono tornato!
(spero ci sia ancora qualcuno!! eheh)

Edited by Alan Turing - 17/11/2011, 09:55

il tuo corpo di ansia
e fumo
a cui non resisto
e i tuoi occhi verdi
che ho rivisto
nella voce grave
nel ricordo
di tutta la nostra vera passione
anniento piano piano
sulle mie dita
come un suono di dolore
il calco del tuo viso
che ho spezzato
con lo sputo



Edited by Alan Turing - 16/3/2011, 15:50

mi sembra che tu voglia

pestarmi sullo specchio

come noce moscata

e ber dal mio languir di foglia

l'amore di un passivo


mi sembra

tu non conosca

la follia


Edited by Alan Turing - 29/1/2011, 00:16

con te il piacere è stato
quando hai accostato

e hai riposto il tuo dio
sul sedile che ci ha raccolto

con una mano,
una notte

come raccoglievo i tuoi occhi
coi rami del mio essere:

su di te
danzante.



andry white

Edited by Alan Turing - 29/1/2011, 00:17

la verità siamo noi,
il silenzio e la coperta.

quando solleciti respiri

e ci ritorni.

ho caldo con te
e senza di te
vivrei accanto e attorno a te
ma mi devo accontentare del silenzio,
non ascoltare il deserto quando ho sete,
aspettarti nel fuoco
e non sapere perchè...

Edited by Alan Turing - 29/1/2011, 00:18